Le papillon
Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nagé dans un ciel pur,
balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur,
secouant,jeune encor, la poudre de ses ailes,
s'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles.
Voilà du papillon le destin enchanté!
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose
Retourne enfin au ciel chercher la volupté
Alphonse de Lamartine
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